Significato e significante. La poesia di Senghor

La poetica bianca e la poetica africana, l'arte occidentale e quella australe. Due mondi, due universi, due blocchi contrapposti e inconciliabili, se li guardassimo sotto la nostra lente di visi pallidi, e la dicotomia, l'opposizione, il mondo dei blocchi. Invece, è possibile (è necessario) leggere le due parti, insieme a molte altre, come componenti del Tutto. E' quello che cerca di spiegare Lèopold Sèdar Senghor, primo presidente del Senegal indipendente, ma anche (e soprattutto) raffinato poeta (1). Di lui avevo parlato ne L'impero del vento, raccontando di come una sua poesia fosse divenuta l'inno ufficiale di una nazione appena germogliata (2).

Ogni forza, ogni energia, ogni cosa è di per sé un nodo di forze più semplici, elementari, basiche, spesso contrapposte. Maschile e femminile, ad esempio, luce e ombra, bene e male. Ma soltanto la loro aspra lotta e poi il loro dialogo e infine, la loro unione porta alla realizzazione di quella particolare forza, energia, oggetto, che è simbolo di una realtà sottostante, del mondo del non visibile, del quale costituisce il segno. “Ogni forma, ogni superficie, ogni linea” sostiene Senghor “ogni colore e ogni sfumatura, ogni odore e profumo, ogni suono, ogni timbro, ogni cosa ha il suo significato”.

Sono cresciuto alla tua ombra

la dolcezza delle tue mani che bendavano i miei occhi

ed ecco nel cuore dell'estate e del meriggio

ti scopro dall'alto di un colle calcinato

terra promessa

e la tua bellezza mi fulmina in mezzo al cuore

come il lampo di un'aquila

Gazzella dalle giunture celestiali

le perle sono stelle sulla notte della tua pelle

delizia per i giochi della mente

riflessi d'oro sulla tua pelle marezzata

all'ombra della tua chioma

la mia angoscia si rasserena ai soli vicini dei tuoi occhi

(Donna nuda, donna nera)

Non bisogna tenere l'oggetto a distanza per scrutarlo, osservarlo, analizzarlo. Bisogna intuirlo ancor prima di sentirlo, assimilarne le onde invisibili e i contorni, incorporarlo a sé in un estremo atto d'amore. Oltrepassare il segno e il simbolo per afferrarne il senso. Al di là del significante, è necessario sentire il significato.

Ed ero senza parole

di fronte all'enigma del tuo sorriso

un crepuscolo breve scivolò sul tuo viso

un capriccio divino

dall'alto della collina – rifugio di luce

ho visto spegnersi lo splendore del tuo perizoma

e il tuo cimiero come un sole

inabissarsi nell'ombra delle risaie

Piangerò nelle tenebre, nel grembo materno della terra

dormirò nel silenzio delle mie lacrime

fino a che sfiori la mia fronte

l'alba di latte della tua bocca

(Ti ho accompagnata al villaggio)

La tua lettera di tenero pane

dolce come il burro, sapido come il sale

e la luce sul mare troppo verde e blu

la ghirlanda dei battelli bianchi

verso i fiumi del Sud, verso i fiordi del grande Nord.

La tua lettera come un'ala chiara nel turbinio dei gabbiani

E' bello, è triste

C'è Gorèe, dove sanguina il mio cuore

la casa rossa a destra, mattone sul basalto

la casa rossa al centro, piccola fra due abissi d'ombra e luce

la grande casa rossa dove ancora sanguina il mio amore

come un abisso senza fondo

(Sono le cinque)

Le parole di Senghor sono estremi e simboli di un universo esistenziale, ma unitario, una sorta di surrealismo mistico, un'arte non fine a se stessa, ma funzionale, utile, collettiva, da osservare e ammirare, ma da distruggere e abbattere quando non serve più.

Odiavo un po' di più ogni giorno

il viso d'oriente della fidanzata azzurra

questo bacio di notte alla speranza delle stazioni

questa lenta luna di manna nei reami della nostra infanzia

questa luminosa estate senza notte

questo eterno bacio degli sposi fidanzati

Non vedevo che la tua assenza

(Questo lungo viaggio)

Una palma verde vela la febbre dei capelli

color di rame la fronte curva

le palpebre chiuse, coppa duplice e sorgenti sigillate

questa falce sottile di luna

questo labbro più nero e appena tumido

viso di maschera chiuso all'effimero

senza occhi, senza materia

che non imbrattano belletti né rossetti

né rughe né tracce di lacrime o di baci

(Maschera negra a Pablo Picasso)

E anche accorati atti d'accusa, una ribellione d'Africa, sobria, discreta, ma decisiva.

Dimentico le mani bianche che premendo il grilletto

fecero crollare gli imperi

le mani che fustigarono gli schiavi e vi flagellarono

le mani bianche polverose che vi schiaffeggiarono

le mani laccate e incipriate che mi hanno schiaffeggiato

le mani sicure che mi spinsero alla solitudine e all'odio

le mani bianche che abbatterono la foresta

e domani batteranno carne nera

(Neve su Parigi)

Dunque è vero che la Francia non è più la Francia?

E' vero che l'odio dei banchieri ha comperato le sue braccia d'acciaio?

Sangue, sangue nero dei miei fratelli

voi macchiate l'innocenza delle mie lenzuola

voi siete il sudore in cui si bagna la mia angoscia

siete la sofferenza che arrochisce la mia voce

(Tyaroye)

Invano fu stroncato il riso tuo

il fiore più nero della tua carne.

(Assassini)

Ecco il sole

che inturgidisce il petto delle vergini

che fa sorridere i vecchi sulle panchine

che i morti desterebbe sotto una terra madre.

E voi fratelli oscuri, nessuno vi ricorda.

Promisero a cinquecentomila figli vostri la gloria di morire

Fra poco, ringraziano fin d'ora gli oscuri futuri caduti

La nera infamia

nella solitudine della nera terra e della morte

nella vostra solitudine senz'occhi e senza orecchi

senza il calore dei vostri compagni stesi contro di voi

come allora in trincea e un tempo alle riunioni di villaggio

anche se non avete né occhi né orecchi

nel vostro triplo recinto di buio

Accogliete questo suolo rosso

questa terra sotto il sole estivo

arrossata dal sangue delle bianche ostie

(Ai fucilieri senegalesi caduti per la Francia)

E poi inni alle origini primordiali della vita, all'archetipo, al significato unico e profondo di ogni cosa, un invito al ritorno all'essenza primeva.

Mi ha confuso la tua bellezza

queste grandi ragazze d'oro dalle lunghe gambe

di fronte ai tuoi occhi di metallo blu

il tuo sorriso di brina

che leva i suoi occhi di civetta fra l'eclisse del sole.

Non un riso di bimbo in fiore, la sua mano nella mia fresca mano

Non un seno materno, solo gambe di nylon

gambe e seni senza sudore né odore

Non una parola nell'assenza di labbra

solo cuori artificiali pagati con moneta unica

e non un libro in cui leggere la saggezza

La tavolozza del pittore fiorisce di cristalli di corallo

e le acque scure trasportano amori igienici

come i fiumi in piena cadaveri di bambini

Ecco il tempo dei segni e dei conti

Ho visto prepararsi la festa della notte alla fuga del giorno

Tutti gli elementi anfibi raggianti come soli

Lungo i marciapiedi, ruscelli di rum bianco

ruscelli di latte nero nella nebbia azzurra dei sigari.

Ascolto la tua voce maschia di rame

la tua voce vibrante d'oboe

l'angoscia ostruita delle tue lacrime piombare in grossi grumi di sangue

L'idea legata all'atto, l'orecchio al cuore, il segno al senso

Ecco i tuoi fiumi sonori di caimani muschiati e di lamantini dagli occhi di miraggio

E nessun bisogno di inventare le sirene

Ma basta aprire le orecchie a Dio

che con un riso di sassofono creò il cielo e la terra in sei giorni

e il settimo giorno dormì del grande sonno negro.

(A New York)

 

Cullato dall'urlo del vento, la faccia riversa

come un leone notturno su tristi altipiani

Vago intorno a qualche assenza

Tu sola assente, o mia presenza

Tu relitto di sabbia e di tenerezza, fiume di delizie

E il verde che si rifiuta di diventare tenebra

I primi Alisei viravano sibilando sulla loro coda

sulle loro penne, sulle loro ali

Come una falsa gioia

Soukeina di seta nera, sorriso di sole sulle labbra di mare

Che io mi fermi sotto la Via lattea

per ascoltare nel vento fra i palmizi il lamento delle poetess.

(Elegia degli Alisei a mia moglie Colette)
 

La vera cultura è mettere radici e sradicarsi, dice Senghor. Mettere radici nel più profondo della terra natia. Nella sua eredità spirituale. Ma è anche sradicarsi e aprirsi alla pioggia e al sole, ai fecondi rapporti con le civiltà straniere.

E' possibile rimanere ancorati alle proprie origini e, al tempo stesso, prendere il largo per orizzonti lontani.

Perchè la libertà è deserto (3).

 

(1) “La poesia ha perso uno dei suoi maestri, il Senegal un uomo di stato, l'Africa un visionario e la Francia un amico”, dichiarò alla sua morte Jacques Chirac, all'epoca alla presidenza francese.

(2) In piedi fratelli,

il leone rosso ha ruggito

d’un balzo si è slanciato,

dissipando le tenebre.

Sole sulle nostre paure,

sole sulle nostre speranze.

Fibre del mio verde cuore,

spalla contro spalla,

in piedi fratelli!

Uniamo il mare e le sorgenti,

uniamo le steppe e le foreste.

Salve Madre Africa.

(3) Elegia degli alisei a mia moglie Colette.