Randagio

 

Sono un cane randagio, che nel sonno insegue odori immaginari e agita la coda credendo di sentirli davvero. Sono quasi immobile nell’immobilità totale, quasi cieco nel buio, imprigionato in un corpo estraneo. Sono stanco morto, mi fanno male tutte le ossa come se avessi vissuto tutte le vite del mondo in una vita sola. Ma lasciatemi vomitare di gioia.

Obbedisco a riflessi condizionati come una scimmia ammaestrata. Parlo a comando, e corro e saltello se vuoi. Sono il cane che schiuma di rabbia, legato alla catena di simboli e metafore. Dammi un altro osso, la tua voce mi calmerà e ti leccherò le mani, oppure morderò chi mi dirai di mordere.

Ma risparmiami la tua retorica e la tua visione del mondo, ti prego. Le tue parole non convincono più nessuno. L’altra notte mi hai parlato per ore degli oceani incolmabili delle tue depressioni e hai snocciolato un rosario di filo spinato. Erano le tue accuse. E rivolgi altrove quello sguardo indagatore, che prima d’indagare, sa già cosa scoprirà. E allontanati da me che potresti contagiarmi. Le parole importanti hanno la curiosa abitudine di infilarsi in bocca a persone che non valgono niente. Ti prego, risparmiami almeno questo strazio.

Vorrei non averti mai incontrata.

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